Belleza

"Era uno de esos días en los que sientes que está a punto de nevar... y hay una cierta electricidad en el aire. Casi la puedes oír. ¿Entiendes? Y esa bolsa esta simplemente... bailando... conmigo... como un niño rogándote que juegues con él. Durante quince minutos. Ese fue el día en que me dí cuenta de que... había una vida entera detrás de las cosas... y una fuerza increíblemente benévola... que quería decirme que no hay razón para tener miedo... nunca. Ya sé que el video no captó todo eso. Pero me ayuda a recordar. Necesito recordar. A veces hay tantísima belleza en el mundo que siento que no lo aguanto; y que mi corazón se está derrumbando."

Si pensás que vas a morir de amor, te advierto: ya estás muriendo. Mas vale lo tomes antes que te empiece a a destruir, aunque no te va a matar, no, te va a inducir de manera violenta, minando tu capacidad de sentir placer por las cosas más simples hasta hacer la vida insoportable. Es un largo proceso de derrumbe, no es un llanto o dos, ni una mujer o dos, está adentro, en los libros de tu historia. Ahora estoy leyendo de fin a principio, para aprender, para combatir en esta trinchera, acorralado, con la certeza que darle la pelea a lo que te mata por dentro tiene sentido como ninguna otra cosa. Luchar, aquí, es una cuestión de fe.

Un esclavo del placer

Lautreamont, inspirador de surrealistas, advierte:
"Me propongo sin estar emocionado, declamar la estrofa fría y seria que vas a oír. Prestad atención a su contenido y no os dejéis llevar por la impresión penosa que al modo de una contusión ha de producir seguramente en vuestras imaginaciones alteradas. No creáis que yo esté a punto de morir, pues todavía no me he vuelto esquelético ni la vejez está marcada en mi frente."

Tengo que admitir que no tengo autoridad para hablar de surrealismo porque estoy enfermo y además al primer indicio de recuperación el mundo parece un lugar maravilloso, mucha gente deja de ser detestable y el aire vuelve a ser tan sabroso como siempre. Así es, en este momento no soy creíble para los demás, no creo en mi propio juicio y no represento ningún pensamiento sino el de los que poseen un mal tortuoso. No puedo calificar ni para pesimista ni para optimista, sino simplemente padezco. ¿qué era yo antes de esto? claramente un romántico en potencia, ¿y ahora?, un esclavo del placer.
¿Puede ser uno esclavo del placer? ¿se puede vivir sin sentir placer?
Diría que la búsqueda de un sentido para la vida es algo que se hace de la mano del placer sabiendo que no se va a encontrar nada. Es decir que el sentido de la vida y el placer son la misma cosa ya que sin este último no hay búsqueda posible.
El tacto, ¡qué sentido poderoso!, muy amigo del placer, es tan amigo que el placer no vive sin él, se muere de tristeza.
Sin tacto no hay libros, no hay música, no hay prójimo, no hay muerte y el mundo es eterno. Y lo eterno es amigo de lo frio, de lo insensible. Así cierra el ciclo.